espacios

Al fin y al cabo somos un conglomerado de espacios vacíos, viviendo todos en este conventillo que es el cuerpo.
Vacío existencial.
Vacío en el alma, el espíritu, en la fé o sus derivados incorpóreos
Vacío estomacal,
Vacíos, lisa y llanamente, vacíos.
Agujeros negros sin fondo en los que vertir ofertas, libros. palabras de aliento mas perecederas que un churrasco en el sol a las tres de la tarde,
llenándose de moscas, aves de carroñeras,
volátiles.
Espacios vacíos y contracturados, que se llenan muy eventualmente con pan mojado en leche, y algún que otro producto con fecha de vencimiento a corto plazo, sobre la base de esa lata abollada por las patadas de furia de quien no se resigna ni ésta, ni ninguna mañana. Obligándose al consumo inmediato de esos saborizantes artificiales que lejos están de devolver el dulzor original.
Y cada mañana vuelve a patear la lata, la calle, siempre las mismas calles, y vuelve a patear esa misma realidad de espacios huecos en la que caer de trompa.
Seres inconclusos vagando en pistas musicales y consumiendo formatos cada ves más diminutos. como si con eso pudieran reducir también esos cráteres en el pecho, vidrieras atestadas de promesas para llenar estantes de mediocridad que mañana pasarán de moda.

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cuando no hay nadie más que vos,
estás mas acompañado que nunca.

y ahí esta en silencio recibiendo tus frustraciones,
tus soledades.
tus risas y sonrisas de costado recordando esa frase que te alegró la tarde.

y aparecen imágenes que creías olvidadas,
imágenes que nunca existieron,
pero inventás.


y a veces te da la espalda,
y a veces en una dulce complicidad te mece hasta que tus párpados no pueden sostenerse en pie.


recipiente privilegiado de lágrimas,
de golpes,
de abrazos encerrados en el pecho.


purgatorio y sala de ensayo de frases,
para discursos que jamás serán desenvueltos.


nadie sabe más de vos.
que vos.
y tu almohada.


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florecer, después de un invierno frío,
quizás el mas frío.
y en cada brote ver una oportunidad,
señal de que todavia hay vida
y en cada día.
a fin de cuentas es un viaje,
que puede ser un paseo
hasta el próximo invierno.
en el que no abriguemos en un abrazo.

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lo cristalino de la imagen no es el agua..
es el comienzo del camino,
con tropiezos sólo físicos, que todavía me acompañan.
lo cristalino de la imagen son los colores, las miradas,
lo cristalino de estos dias es el intento por no perder
ese cristalino guardado adentro,
que se renueva cuando se choca
con otros cristalinos.

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uno no se baña dos veces en el mismo río, o algo asi decía esa frase conocida.
algo de razón tendría la persona importante que lo dijo y de la cual no recuerdo el nombre,
porque si de algo estoy segura, es que este aire que hoy entra por mis pulmones no tan sanos como ayer, (y mi alma tampoco tan sana como antes de ayer) no es el mismo aire del que me alimentaba hace algunos meses.
o será que estoy (re)aprendiendo a respirar, pero ahora a sin ayuda,
o será que no somos los mismos, y las heridas de a poco cicatrizan y hacen al tejido mas fuerte.
Tal vez llego la hora de sacarle las rueditas a la bici,
de rasparse mil veces las rodillas contra las baldosas,
hasta, que de a poco, muy de a poco, encontremos el equilibrio solitos.
y siempre hay manos para ayudarnos a levantar y pedalear de nuevo.
pero las rodillas duelen duelen duelen,
y los recuerdos vuelven y vuelven, a veces en forma de llanto golpeando contra la almohada,
pero a veces son tán cálidos que nos abrazan hasta que nos quedamos dormidos,
hasta que me quedo dormida,
y vuelven a pasear al jardin en donde nadie se raspa las rodillas.
mientras yo reaprendo a respirar. ya  pedalear.
















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