encuentros.

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extra

Ya no queda mucha ficción incumplida, ya la realidad casi no puede ser ficcionalizada.

La vuelta al mundo en cero días, viaje al centro del cerebro, ventanas intercraneales, ojos metidos en túneles estomacales que proyectan su luz en pantallas planas.

Ya nadie ve, salvo que lo cacheteen para despabilarlo unos segundos antes de volver a entrar en trance.

Ya estas acostado eternamente dormido, sin guitarra, sin peluca, sin pastillas.

Ya nada da asco.

sopapo

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El tiempo sigue pasando, las cosas siguen pasando, nos siguen pasando, siempre nuevas, siempre repetidas, y cambian las caras, las bocas, los sabores, el frenesí es el mismo, las voces son distintas, las palabras mutan. El miedo ilógico que obliga a un monitoreo constante de cosas sin mas sentido que no mirar lo simple que aterra por hermoso y nuevo.

Quedándose en lo que no esta y no estará nunca mas, en respuestas que caen en el agujero del conejo para nunca mas regresar. Y esa oscuridad del túnel que perturba el olor a té de menta que flota en lo cotidiano y real.

El oximorron de la oscuridad que encandila y no deja ver las velas para apagarla.


Pero tu boca es distinta a las de antes, tus pestañas enmarcando esos ojos que hablan palabras distintas a las salen de la voz, de las voces.

Los chicos no lloran. Los nenes no juegan. La inocencia no cotiza en ningún ámbito financiero.

La tuya si, la mía si.
(Quiero eso)
No quiero atormentadas voces que no paran de gritar.
Que se callen todos.


Disfrutemos del silencio que hay en el ruido de todos los días. Y ya. Realidad. Y ya.




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otra oportunidad.

y me levanto con el nudo de saber que es cierto, y me acuesto con el nudo de saber que es imposible,
poder decirte tantas cosas.
con el lenguaje de los que todavia caminamos esta tierra. por suerte acompañados.
por suerte a veces solos.

solos con nosotros, con nuestros recuerdos, con los baches de lo que nos olvidamos y tratamos de llenar con recuerdos inventados. que no sirven mas que para preocuparnos por cosas dibujadas y no sentir el cachetazo de lo que realmente pasa. que no estas. que no vas a estar nunca mas.
pero que un poco estas. si me tranquilizo y en vez de pensar, empiezo a sentir, ese abrazo que todavia me abriga.

maravillas.

. recíprocamente
vulnerables.

sin ser débiles.

cables a tierra que no se amarran al suelo.


paz.

regresivo

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El abrigo gris aun estaba húmedo por la llovizna finita que desde hacia una hora atrás lo había abandonado en la mitad del paseo por el parque central. Yacía recién doblado sobre el respaldo de la silla de cuero marrón partido, los guantes sufrieron el cambio climático al aproximar sus manos al fuego del hogar en donde cada vez los leños eran más pequeños.
Todo se consumían lentamente, la humedad del abrigo, el frio de las manos, los leños, su tiempo.
Poco a poco se acercaba la hora final, la hora de la parálisis corporal eterna, los llantos de quienes lo querían, de sus hermanos, de la mujer que le seguía a la que actualmente lo acompañaba, de quien seguramente serian sus compañeros de trabajo en ese momento, la tristeza en los ojos del perro de turno, seguramente alguna raza de cara dramática y ojos caídos.

El agua ya hervía en la hornalla casi desnuda, esta vez decidió elegir el saquito de té de menta peperina, lo acostó prolijamente en su taza verde, y vertió el agua burbujeante hasta el tope; una cucharada al ras de azúcar bien blanca. Se dispuso a acomodarse junto a la ventana que daba al parque, y desde ese lugar mirando fijamente el nido fabricado en una rama flaca, ingirió muy lentamente la infusión, dejando que el reloj golpeara su nuca casi imperceptiblemente.


Y así poco a poco siguió vaciándose su vida de minutos, la cuenta regresiva pasando sin que pase nada, hasta llegar a un final inevitable, mientras dormía, tranquilo, cincuenta años después con la mano arrugada de su compañera sobre su mano arrugada.



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