lujan market.


lo importante es creer en algo,
aunque sea en el agua, en el aire, en que hay algo más allá de estos techos bajos,

"(...)Las chimeneas vierten su vómito de humo
a un cielo cada vez más lejano y más alto."

aunque sea en uno..

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.y es que tal vez YO sea todo el mundo esa mirada que acusa y me acusa de todo mal que se me cruce culpable de todo lo que pasa y que no pasa ojos de Gran Hermano en mis ojos de poca cosa que es toda la cosa que pesa y oprime el cráneo machucado de maquinar con máquinas a vapor oxidadas por la lluvia de las lágrimas y sin equipo de seguridad que me resguarde de los accidentes laborales en esa fábrica de ideas absurdas que no paran de elaborarse para carcomer lo puro y simple oculto porque YO lo oculto ente tanto engranaje engrasado que no paro de engrasar por no ver mas acá
pornover
y  v e r.

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en el patio de la abuela

las medias tienen calesita

tejidos de nostalgia

Un cuerpo ya lento que mantiene la velocidad en sus manos temblorosas para dibujar en segundos un jardín de arabescos, hechos de hilos blancos, de sedas, de flores de algodón perfumadas, nubes que entran en mis pequeñitas manos. Entonces, ella se detiene, acaricia mi cabellera castaña, y comienza de nuevo, paso por paso, cantando con cada movimiento de baile, para que yo memorice de apoco y con paciencia, y lo asocie con esa melodía como si escribiera la canción de mi vida.
La canción que aún hoy recuerdo, que cambia de ritmo pero mantiene la suavidad de sus manos, que no paran de crear mientras se columpia lentamente en su mecedora de maderas torneadas y sólo se detienen con el silbido alarmante de la pava que indica la hora del té. Sólo entonces el baile de cintas enredadas llega a su fin, para ser retomado momentos más tardes.
Y así una madeja se desperezaba convirtiéndose en puntillosos soles que iluminaban, y daban más calor que la estufa que brillaba a un costado, pimpollos que coqueteaban con sus vecinos iguales acariciándose en sus contornos.

no lo soñe

.

ves?
es lo único que necesitas, una piedrita, una tiza de ladrillo y un suelo de pizzarrón,
para ir de la tierra a ese cielo todo tuyo.

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(...)









Al fin y al cabo, son sólo niños perdidos que nosotros perdimos con los años, pero que alguna vez conocimos al reconocernos en el espejo, al fin y al cabo ellos nunca se reconocieron, asi que tal vez no estén tan perdidos, porque nunca lo tuvieron, si en realidad nunca tuvieron un reflejo más que el de un espejo rasgado, que sólo vomitaba una imagen desdibujada de una infancia desconocida.
Niños nunca perdidos, sin una wendy que los acune hasta hundirse en un sueño que los alivie, niños no perdidos, que entre las Piernas de Nunca Jamás, merodean movidos por la inercia de la supervivencia.






(...)

.

no voy a dar el brazo a torcer,
no no y no,
bueno una vuelta más..
vamos a ver que pasa esta vez..

belleza.

"Sé que podría estar bastante enfadado por lo que me paso, pero es difícil estar enfadado cuando hay tanta belleza en el mundo. A veces siento como si la viera toda a la vez y es demasiado. Mi corazón se llena como un globo que está a punto de estallar... y entonces recuerdo que tengo que relajarme y no intentar aferrarme a ella, y entonces fluye a través de mí como la lluvia y no puedo dejar de sentir gratitud por cada simple momento de mi estúpida y pequeña vida... No tienes idea de lo que estoy hablando, pero no te preocupes, algún día la tendrás."

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si esa inconstancia no es algo heroico, y es más bien algo enfermo,
entonces,
carajo que estoy jodida!



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espacios

Al fin y al cabo somos un conglomerado de espacios vacíos, viviendo todos en este conventillo que es el cuerpo.
Vacío existencial.
Vacío en el alma, el espíritu, en la fé o sus derivados incorpóreos
Vacío estomacal,
Vacíos, lisa y llanamente, vacíos.
Agujeros negros sin fondo en los que vertir ofertas, libros. palabras de aliento mas perecederas que un churrasco en el sol a las tres de la tarde,
llenándose de moscas, aves de carroñeras,
volátiles.
Espacios vacíos y contracturados, que se llenan muy eventualmente con pan mojado en leche, y algún que otro producto con fecha de vencimiento a corto plazo, sobre la base de esa lata abollada por las patadas de furia de quien no se resigna ni ésta, ni ninguna mañana. Obligándose al consumo inmediato de esos saborizantes artificiales que lejos están de devolver el dulzor original.
Y cada mañana vuelve a patear la lata, la calle, siempre las mismas calles, y vuelve a patear esa misma realidad de espacios huecos en la que caer de trompa.
Seres inconclusos vagando en pistas musicales y consumiendo formatos cada ves más diminutos. como si con eso pudieran reducir también esos cráteres en el pecho, vidrieras atestadas de promesas para llenar estantes de mediocridad que mañana pasarán de moda.

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cuando no hay nadie más que vos,
estás mas acompañado que nunca.

y ahí esta en silencio recibiendo tus frustraciones,
tus soledades.
tus risas y sonrisas de costado recordando esa frase que te alegró la tarde.

y aparecen imágenes que creías olvidadas,
imágenes que nunca existieron,
pero inventás.


y a veces te da la espalda,
y a veces en una dulce complicidad te mece hasta que tus párpados no pueden sostenerse en pie.


recipiente privilegiado de lágrimas,
de golpes,
de abrazos encerrados en el pecho.


purgatorio y sala de ensayo de frases,
para discursos que jamás serán desenvueltos.


nadie sabe más de vos.
que vos.
y tu almohada.


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florecer, después de un invierno frío,
quizás el mas frío.
y en cada brote ver una oportunidad,
señal de que todavia hay vida
y en cada día.
a fin de cuentas es un viaje,
que puede ser un paseo
hasta el próximo invierno.
en el que no abriguemos en un abrazo.

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lo cristalino de la imagen no es el agua..
es el comienzo del camino,
con tropiezos sólo físicos, que todavía me acompañan.
lo cristalino de la imagen son los colores, las miradas,
lo cristalino de estos dias es el intento por no perder
ese cristalino guardado adentro,
que se renueva cuando se choca
con otros cristalinos.

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uno no se baña dos veces en el mismo río, o algo asi decía esa frase conocida.
algo de razón tendría la persona importante que lo dijo y de la cual no recuerdo el nombre,
porque si de algo estoy segura, es que este aire que hoy entra por mis pulmones no tan sanos como ayer, (y mi alma tampoco tan sana como antes de ayer) no es el mismo aire del que me alimentaba hace algunos meses.
o será que estoy (re)aprendiendo a respirar, pero ahora a sin ayuda,
o será que no somos los mismos, y las heridas de a poco cicatrizan y hacen al tejido mas fuerte.
Tal vez llego la hora de sacarle las rueditas a la bici,
de rasparse mil veces las rodillas contra las baldosas,
hasta, que de a poco, muy de a poco, encontremos el equilibrio solitos.
y siempre hay manos para ayudarnos a levantar y pedalear de nuevo.
pero las rodillas duelen duelen duelen,
y los recuerdos vuelven y vuelven, a veces en forma de llanto golpeando contra la almohada,
pero a veces son tán cálidos que nos abrazan hasta que nos quedamos dormidos,
hasta que me quedo dormida,
y vuelven a pasear al jardin en donde nadie se raspa las rodillas.
mientras yo reaprendo a respirar. ya  pedalear.
















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si mis pensamientos fueran de piolín, serían de color verde.
y darían vueltas en el aire,
girando,
enredándose entre los alambrados que rodean ese baldío que veo desde la ventana, en donde ahora cortaron el pasto, porque antes era un marañal que no dejaba ver lo que había del otro lado, y estaba seco ese marañal, lo sé porque aunque no lo veía, una vez mi hermano paso por ahí y tiro un fósforo, creo que tenia 6 años o algo asi.. y llegó a casa llorando y gritando por que se prendío en una fogarata enorme, como de 50 centímetros,y cuando tenes 6 años eso es enorme, viste?. Porque cuando sos chiquito la mesa de tu abuela parece como esas de los castillos de película, en la que entran 50 personas, pero ahora la ves y no, y ese jardín no era una jungla sin pared en el fondo, habían vecinos, nunca los vi, pero ahora atando cabos me doy cuenta que si habían vecinos.

Y si estas triste a los 7 años te parece que los de la tele también tendrían que estarlo, como puede ser?? no se enteraron de lo que pasó?? de que se ríen?? y es que el mundo gira, como el piolín verde, y no es tan chiquito como nosotros que tenemos 7 años, es mas grande, y esos que se ríen y cuentan cosas en el noticiero que no le interesan a nadie, no se enteraron de lo que pasó aca, tienen el ombligo ocupado.

Pero ahora sos grande y ese mundo que gira rápido es mas flexible de lo que te imaginaste siempre, si, es flexible, y puede achicarse hasta convertirse en una cajita de fósforos que sólo prenden una fogarata de 50 centímetros, y derepente se hace grande y es fuego y nos quema a nosotros tan chiquitos e indefensos.
y si mis pensamientos fueran un piolín serían de color verde, furioso, verde loro o esperanza como prefiera decirle ese dia. Y me colgaría y me columpiaría, de un hilo de color a otro hilo de color, en una madeja de colores, en una red de todos los matices, cuando se mezclan con las ideas de alguién que pasa y enreda su piolín en el mismo alambrado del mismo baldío que se ve desde la ventana.






















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siempre hay razones
para sonreir,
aunque sea de a ratitos,
y de hacer fuerza para que esos ratitos ocupen cada vez una porción más grande del día.
siempre hay razones para que esos momentos que nos hicieron sonreir alguna vez, sigan haciendolo por siempre.
y momentos es sinónimo de personas.
que estan tan presentes
como esas sonrisas, abrazos, maneras de ver el (tu, mi) mundo. permanente.








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a vos se te infla el alma,

a mi se me hunde el pecho.

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y si se detiene el tiempo,
y si avanzara solo para el desarrollo de las cosas buenas,
y si saltáramos los baches de dolor,
para caer siempre en tierra firme, de la mano de los que nos dan la mano.
y si esto no pasara,
todo mi reino daría porque esto no pasara,
o pasara rápido hacia el momento en que todos volvemos a sonreir...
porque ese momento existe,
al final de esta calle empedrada.





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dibujado

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Pocos personajes me causan tanta tristeza (gris) como los payasos, con colores desteñidos y gastados, escondidos bajo la armadura cremosa de un maquillaje repelente de transparencias.

Ocultando de las miradas extrañas el rostro que se asoma por las noches cuando un algodón empapado, con vaya a saber uno que producto, se desliza por cada uno de los recovecos de sus gestos dibujados.

Nómade en un circo sin cañerías y sin raices.

Probablemente no sea así, probablemente el melodrama romántico de estas líneas sean producto de una imaginación que justifica mediante imágenes, no comprobadas ni empíricamente ni científicamente, la tristeza que me causan los payasos y sus casas movedizas.



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vida.

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que sentido tendria gastar palabras,
si quedarían tan pero tan cortas y sin sentido.





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pixelados-

.






















pedazos sueltos
de pais
que se aprietan entre si.
fragmentados.















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obligandote
en una democracia dibujada.
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desde mi sucucho no se veía el cielo,
pero me contabas como estaba afuera te acordas?
como una ventana.
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y estabas ahí para hablar
como pensando en voz alta.

sinpensar, sinfiltrar

porque las palabras se van acomodando solas
más si bailan con la música, siempre presente.
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por eso gracias.
por la música, por el cielo, por el chocolatin que te comiste, (no por eso no).
por tirar el florero un día. y contagiar paz.
por eso si :)




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feliz vida.
feliz año nuevo de vida.

/

Los ultimos sucesos (repentinos, shockeantes, inesperados) ocurridos en las
orbitas de la rutina sacudieron las bases de varias vidas; cambiando rumbos cuasi
proyectados en cierta dirección, con objetivos que intentaban concretarse tanto a
corto como a largo plazo.

Llegando a infiltrarse en las mas intimas fibras de ciertos pensamientos,
replanteando la idea de dependencia del Otro, la idea de paredes invisibles que
detienen el andar y paralizan ante el presentimiento de que nada saldrá según lo
estipulado en el mapa mental.

Sin embargo, de no ser así, de no obtener el resultado deseado, las variables (sea
crecimiento. experiencia, oportunidad) pueden llegar a ser hasta más interesantes
que la meta originalmente demarcada.. quien lo sabe?

Los baldazos que se interpusieron en la línea historica de la última semana
recalcaron algo que, aunque sobrenombrado, pasó de ser pura abstracción a la
más cruel de las figuraciones, y es la verdad de que NADIE tiene la vida
comprada, ni la muerte.

Cuando el dolor roza tan de cerca, sin llegar a tocarnos mas que "indirectamente"
queda sólo estar, abrazar, acompañar. Y al mismo tiempo VAlORAR cada segundo
tan volátil e impercepible y a la vez trascendental e infinito; tanto que es lo único
que realmente existe, el hoy, el ahora en tiempo, espacio y multiplicidad de
oportunidades.










-los motivos que mueven mis palabras se agolparon violentamente no dejando
demasiado lugar a la coherencia- aún asi lo necesitaba y asi salió - hace un tiempo
y hoy lo encuentro y hoy me encuentro.

*

Desesperación, inquietud, impotencia ante la falta de un recurso indispensable para la supervivencia del ser humano.

Ya la familia Ingalls quedo enterrada bajo los escombros de lo que alguna vez fue la utopía de la vida ideal, cuando aún el cuerpo sólo se conformaba con sentir y servirse del mundo mediante esos rudimentarios cinco sentidos innatos a cualquiera; donde el diálogo obligaba a comprometerse más aún con las propias palabras debido a la necesaria relación presencial entre un emisor y un receptor tan activo uno con otro; en donde la mirada o evasión de la misma era la firma clausural de ese contrato sólido.
Momentos en los cuales las manos se contactaban explícitamente con lo que la tierra proveía, sin ser escudadas y marcando con llagas las herramientas habituales.
Desesperación, inquietud, impotencia se siente cuando quedamos desnudos ante objetos muertos, prótesis inútiles cuando un eslabón rompe la cadena. Y así, un monitor gris nos anula la vista quedando la ventana a la realidad cubierta de una cortina inamovible. Y así nuestro contacto no corpóreo con los individuos miembros de un clan repleto de no disponibles, ausentes, conectados o no; queda vedado bajo circunstancias superiores, dejándonos solos en el mundo con nosotros mismos, quizá mas acompañados que nunca, quizás como siempre sólo que ahora tomamos conciencia.
Y aquí estamos tecnológico-dependientes sufriendo el síndrome de abstinencia más violento de todos. Únicamente quedan rústicos utensillos como la birome que hoy me permite fijar pensamientos fluidos que escaparían de no ser encerrados en un papel creado por máquinas que reemplazan manos.
Y agobiados por el calor nuestros sentidos atrofiados son obligados a emprender un largo camino de redescubrimiento de capacidades, y apagándose los sonidos armoniosamente ordenados aparecen otros, y así nuestros oídos recién nacidos escuchan por primera vez el ferviente ruido del imperceptible viento enredándose en alguna cabellera frondosa. Dejándo nuestras huellas digitales de golpear teclas para bailar dejando garabatos impresos.

Será que todo avance no necesariamente trae consigo un verdadero progreso, y a medida que las velocidades se agrandan y la necesidad de acortar los lapsos entre orden-respuesta se hace más frenética, los desechos van siendo expulsados a un costado y con ellos detalles que ornamentan la vida vistiéndola de fiesta para quien realmente sabe apreciarla.

Quizás aún se encuentren latentes, pero la desintoxicación gradual debe comenzar algún día y para eso una mariposa debe cachetearnos, una rosa clavar su puñal, un pájaro aturdirnos, o la luz eléctrica morir por un día.

fantasmas

y se esconden al anochecer
de los diurnos fantasmas de ojos vacios y pasos rápidos
de puertas de bancos que se cierran en sus talones.
de horas pico
y nudos de avenida.
atrapados en el azul marino de trajes oxidados.




y se esconden al anochecer
cuando los faroles se apagan.
y juegan
a las damas sin rouge
y sin tacones.
juegan sin mas normas que las que les dicta el viento.
al anochecer se esconden,
y en verdad SON, eso que nadie ve.
y se descalzan.
.

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Bordeando lentamente la orilla del mar, recorre todo el perímetro de la isla. Vuelve
a leer el texto impreso en la arena una y otra vez; y con cada vuelta lo relee como
si fuera la primera vez que lo hace; y cada vez que lo hace encuentra en esas
palabras la única esperanza que le queda.

La luna comienza a divizarse y el sol a diluirse en el horizonte, ahora debe esforzar
mucho más su vista para leer aquella oración; la arena y el viento provenientes
del mar arden en sus ojos y queman su retina. El cansancio de la caminata y la
locura producida por la inmensa soledad hacen que ya sea una tarea demasiado
ardua encontrarle sentido al conjunto de letras agolpadas que aparentan un
enunciado.

Ya la oscuridad se apodera de todo el paisaje; han desaparecido todos los rastros
hasta ese momento existentes de luz; sin embargo sigue recorriendo de manera
enfermizamente prolija y circular toda la isla sin olvidar ningún fragmento y sin
voltear nunca, jamás, su vista hacia atrás. La debilidad es la nueva protagonista,
y es agobiante su presencia.

En la orilla las olas se desvanecen enjuagando el cuerpo inmovil del hombre que
es descubierto al amanecer. Junto a él se lee la frase: " No te detengas o no me
alcanzarás". El hombre durante su solitaria estadia se dedicó a cumplir la consigna
que lo llenaba de intriga y a la vez colmaba de sentido sus días, pero nunca se
imaginó que la autora de aquellas esperanzadoras palabras había sido su propia muerte.

mañanas

Ella sabe que él vendrá (siempre vuelve), como cada mañana; y sin mirarla a los ojos, pronunciará las palabras muertas de cada día. Y que al terminar, rozará la piel suave de sus manos que entregando las migajas del acto consumado, se entregan.

Ella lo sabe, y sin embargo espera esa limosna con la que alimenta el estomago de su alma hasta la próxima visita. Hasta el próximo inerte, incoloro e insípido encuentro, mezcla de espontaneidad y rutina.

El desfiladero de corbatas estampadas, de esas que viajan desde países primer mundistas, y diarios partidos al medio que desangran números de ámbitos más bien financieros que sociales.

Y ella espera, lo espera, con un raro peinado nuevo, en el que él no se detendrá jamás, ni en eso, ni en sus uñas prolijamente coloreadas de rojo. Él no ve. El pide, exige, entrega lo que le sobra y se va, matándola, por las mañanas cada vez que se aleja llevando entre sus manos el único nexo tibio entre ellos.

Ahí viene, lo visualiza a través del vidrio, abre la puerta llevando a cuestas el ceño fruncido que lo caracteriza (que la desvela). Y acercándose a ella y al mostrador que la protege y los separa, pronuncia las palabras mecánicamente estudiadas:

- Buenos días, un café doble, con crema y azúcar por favor.


Luego de la escena, que siempre será la única en la obra que ella escribe, él se retira. Y se la lleva en ese vasito con tapita de plástico, encerrada por 24 horas, hasta la mañana siguiente, cuando la vuelva a ver radiante como siempre, y sólo pueda balbucear, ante tanta belleza, las mismas palabras de siempre.

trinchera

.

Hay oferta de antifaces con aumento, para los cobardes, miopes de vida.

Frente los canastos de rebaja revuelven violentamente, agolpándose, empujándose, desesperados por esconderse.

Tiran cada uno de una manga de las misma armadura plateada.

Buscan aislarse, de las miradas que ven .






Pero tarde o temprano son descubiertos.




-

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Porqué uno tiene las ideas mas intrépidas cuando está por vencerlo el sueño o cuando viaja en alguno de los tan apetecibles transportes públicos cual pieza de tetris, y sin las herramientas
necesarias para inmortalizarlas al menos en un papel?

Serán las vivencias periódicas de cada jornada que nos muestran como puntos inertes que se movilizan en los caminos prefijados por un sistema prolijamente delimitado, en donde combinamos de la C a la D, de la azul a la roja para llegar por fin a Angel Gallardo, en donde los mismos ojos sangrantes disparan una súplica para enfrentar hambres y fríos varios.

Será que en la vigilia que nos encuentra horizontalmente relajados dejamos de ser esa pieza repetitiva para romper al fin con la lógica de lo previsible y así de una vez elegir caminar con la frente alta, sin hundirnos en el túnel, rescatando lo poco que queda de aire en el aire, rescatando lo mucho que queda de humano en esa mirada que implora; será que antes de soñar (in)coherencias y con los ojos entreabiertos logramos vernos desnudos, heroicos y porqueno reales de una vez.

Será también que cuando la movilidad física se restringe a tratar de darle lugar a nuestros pulmones para que la asfixia no nos liquide, y entre tantos otros engranajes también presos del bendito horario, lo que queda es el pensamiento que se zambulle en lugares, personas y recuerdos tan lejanos como incorporados.
Será que en esa lejanía todo al fin se realiza sin limite, en esos terrenos no-espacio/temporales.


Será que habrá que soñar despierto..
.. o despertar cuando aún estamos soñando.