lluvia.

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Pero ese día Constitución era otra cosa, los agujeros gigantes en el techo siempre me habían despertado el más profundo de los odios, cóctel perfecto a la hora de combinarse con la indignación del pequeño, diminuto, patriota viviendo en mi conciencia culturalizada y la fatiga que provoca el peso en los párpados de quien recién se despierta. Ese día llovía, también llovía, y las gotas eran más gruesas que nunca, cayendo a baldazos de ese cielo que no encontraba obstáculo hasta llegar al suelo, salvo por los transeúntes que vertiginosamente salían de los vagones hacia un techo no roido, abriendo, desplegando, comprando paraguas que se clavaban de cuando en vez en algún ojo distraído, o alguna melena arquitectónicamente arreglada.
Pero ese día, las gotas caían lentamente, y se iban tornando redondas y brillantes antes de romperse, y alfombrar el cemento gastado y sucio, era otra cosa, no era la lluvia que anuncia el pronóstico, ese día no molestaba que se me empape el pelo, haber salido en ojotas y vestidito floreado, ese día tenía banda de sonido, esa canción que no conoces, porque sólo es de banda de sonido, de fondo, difícil de rotular. Los ruidos humanos se habían silenciado.
Ese día era película, era escenografía, era saberme inmersa en un guión aún no escrito, lleno de personajes secundarios, de ambientaciones, de voces en off a las que desobedecer.
Y ya no eran chapas oxidadas y rotas las que coronaban el despertar de ese día sin estrenar, eran multiplicidades de oportunidades, de ganas sobre todo de no recorrer siempre el mismo escenario, porque a éste ya le encontré un poco de la escencia escondida, y si ese día hasta Constitución, era otra cosa, cualquier cosa puede ser algo mejor, y si los suelos son siempre los mismos la rutina se hace taper, sin ventanas. Y no.

Nuevas lluvias esperan.

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La sonrisa de costado, es la sonrisa por excelencia, es la sonrisa que no se anima a ser entera, porque a una mitad le da vergüenza mostrar su debilidad, su vulnerabilidad, su maleabilidad en manos de lo que la hace florecer.
La sonrisa de costado no se anima del todo, pero se anima mas que la ruidosa, que la risa chillona, que la carcajada gritona que esconde su no-saber que decir, su hueques, su vacío, detrás de el estampido ruidoso que arrasa con el silencio de lo que de verdad provoca la sonrisa de costado, sincera ella, que se escapa desde adentro como una bocanada chiquita del aire de felicidad que no nos entra en el pecho, que no sale de los pulmones, que como las lágrimas de emoción, se filtra cuando el cuerpo ya no las puede retener.
La sonrisa de costado esconde más de lo que muestra, es un indicio de algo grande, escondido, silencioso, real.
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punta del este

después

a la vuelta vemos que hacemos,

por lo pronto vamos a absorver todo el sol posible, como si fueramos papel secante.

si querés esperame,

y sino a la vuelta vemos,

si los caminos se cruzan,

o nuevas puertas se desperezan ante ojos recién nacidos.

viceversa.

un cuentoquete cuento.














Se miran, se enredan, se retuercen enroscándose hasta sacarse todo el jugo, hasta la última gota, quedándose en pupilas desnudas y secas.
Ella se rinde primero, bajando antes que él ese nexo que son los ojos, va contra su moral chapada a antigua provocar la inminente guerra.
Pero igual se tocan, se rozan, nada impide que el sudor de a poco comience a propagarse por cada poro de la piel joven y casi fundida de los dos, que por momentos son uno, esa única piel que refleja el sol que aún no se consume y logra filtrarse entre los escasos recovecos libres; agujeros pequeños recordando que aún no se ha muerto el día.
Él se deja llevar, sus pensamientos navegan por el cauce del perfume dulce que irradia su contrincante y se imagina, durante ese viaje casi náutico, cómo sería esa misma situación en otro contexto quizás más almidonado y musical, que los encontrara más relajados, sin pensar en el tiempo consumiéndose, derritiéndose, entre los dedos de esas agujas apuntando a números romanos.
Entre las opciones barajadas la elegida es el silencio, sepultando cualquier tipo de posibilidad latente, la galaxia de sensaciones inmovilizadas en el aire estático de ese denso ambiente que los encuentra una vez más oprimiéndose en un sólo latido dispar, como una nube no tan gris sobre sus cabezas juntas.
Un par de labios ofreciéndose como fruta fresca en una tarde de verano, una cintura femenina aprisionada, y la espalda de él protegiéndola. Mientras tanto un paisaje que no para de cambiar, que no se detiene.
Inconcientes, los pasajeros de nuestra historia, dejan pasar los minutos y los metros, como paralizados, sin saber que dentro de exactos diecisiete minutos, se dispararán por última vez un gesto, una caricia, un suspiro de ese amor inventado en donde uno es el uno del otro, sin nombre, y viceversa.
- Bajas?
Ella, contestará negativamente con su cabeza, y esa será la primera y última vez que escuchará salir una palabra de la boca del amor de su vida.

otraoportunidad.

todo nuevo, como un banquete reluciente que se desnuda ante esos tus ojos sedientos de algo puro y emparchados por el vodka de otro findesemana de otro bar con cordóndeveredasucio.
todo nuevo,
para vos,
y yo,
y nosotros.
la mesa esta servida,
el banquete te pertenece,
mejor acompañarlo con agua,
para no contaminar los sabores de algo al fin verdadero,
feliz oportunidad nueva.

desbalanceados

Aunque haga todo el esfuerzo, el poco que a estas alturas me queda, por evitarlo, es inevitable que mi pasado polimodaloso de economias, gestion de empresas y otras blaberias que nunca en mi vida pienso revolver de nuevo, vuelquen todo su peso sobre un balance de sumas y saldos sobre lo caminado en el tan burocrático almanaque en el que nos encontramos inmersos, sin olvidar el pequeño souvenir que no para de tictaquear sobre nuestras nucas, y de acumular horas, minutos y segundos en una mochila a la que estan a punto de estallarle todas las costuras.
Y así como dicen que para muestra basta un botón, me siento capacitada para decir que para ver hasta donde se estira y resiste el alma, hasta donde nos da el cuero, el cuerpo, el cansancio, la sonrisa, las lágrimas, basta un año. Y es imposible dejarlo pasar, aunque cerremos los ojos, aunque hagamos toda la fuerza y gritemos las cosas pasan, nos pasan, a veces por arriba, y pesan más que un caminón con acoplado.. dejándonos finitos, como una alfombra sobre el piso, con un agujero en el pecho que de a poco va cicatrizando y llenándose de el abrazo que te dan los que te quieren haciendo una ronda a tu alrededor.. y se llena ese cráter, aunque un poco emparchado.. porque bien sabemos que lo que falta ahí nada ni nadie lo va a suplantar, porque en el pecho estan las personas más importantes de tu vida y si no están, no están, y lo tenes que aceptar, o darte cuenta de a poco que están pero no en el pecho que es cuerpo, están en otro lado, en las cosas de todos los días, en algo que va mas allá del rejunte de órganos y prendas de vestir que nos envasan... pero el proceso duele, y cómo duele, sólo el que lo paso lo sabe, imaginarlo es imposible, y para nada tentador.
Y las lágrimas se mezclan de a ratos con sonrisas recien estrenadas, contagiadas por nuevos seres que nacen en el medio del camino rocoso, y se aprende a reir, porque uno rie por él, y él aprende de esa risa que nos cuesta, y la reparte y la contagia, y te olvidas de que el torbellino del otro lado de la puerta que gira tan rápido, y se detiene en esos nuevos ojos, que te dan un empujón a querer hacer las cosas bien, porque la vida sigue.
Y en un año, sentí el dolor mas grande que sentí en mi vida, y en un año me sentí mas feliz que nunca, me conocí, conocí hasta donde llega el amor de mis amigos del alma, hasta donde los quiero, hasta donde es de increible mi familia, y como enfrentamos todos el tener que crecer tan de sopetón, hasta donde la música calma, hasta donde seguimos siendo esos nenes, hasta donde seguimos teniéndole miedo a la oscuridad, hasta donde el orgullo por los que te rodean te hace sentir gigante.
Hasta donde las palabras exactas pueden aparecer en el momento exacto, de la persona exacta, y te abrazan y te dan la paz que necesitás, aunque nunca le hayas visto la cara, o si pero de pasadita no más :O)
Pude seguir experimentando como uno no para de ilusionarse y decepcionarse, y se va desgastando, y no tiene ganas de nada y de repente tiene ganas de todo.
Y yo no sé que me deparán los días venideros, pero si hay algo que si sé es que no sé ni que nos depara el próximo instante venidero, probablemente seguiremos acompañandonos, seguiremos un poco por inercia y un poco porque vamos descubriendo lo que no vemos y está, o lo que está y vemos deja de parecernos interesante, y dejamos de tener tanto miedo, yo ya tengo menos, yo ya quiero empezar a ser yo, y a vivir. Porque todo sigue, y o quiero quedarme al costadito pidiendo permiso..
A los que quiero lo saben, a los que se lo imaginan confirmenlo, como por ejemplo vos, pero a todos gracias.

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decepcionarse es lo mas desgastante que hay.

t.

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quiero soñar cosas nuevas, los sueños de siempre tienen fecha de vencimiento, no todos, pero bueno, quizás sea hora de renovarse, quizás ese tren ya no me queda bien, o será que soy yo que prefiero a éste dejarlo pasar, porque sé que el que viene trae nuevas noticias, nuevos vientos que sepan de verdad despeinar un flequillo,

el caracol, el sube y baja siempre en el mismo circulo, ya no me conforma,

los discursos que gritan por los ojos el contra discurso de lo que grita la boca que susurra discursos, ya llego al punto de saturación, por que no haces, en ves de decir, no ves que lo que decis no es lo que queres hacer... no adornes palabras con fileteados que de tango no tienen nada, senti el perfume y no te quedes con los colores, porque cuando llueve algunos se destiñen, como las letras de este discurso que escribis a de puño y voz,

salta los escalones de dos en dos, sin avisar que los vas a saltar, salta! date permiso sin tener que pedirselo a nadie, salta, si te rompes la boca es tu boca, es tu cicatriz, es tu herida curada, pero salta, no avises.

salto este tren,

porque se me canta,

si te gusta bien, y sino andá a cantarle a gardel.

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.jaca ran da.

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de cada una de las ramificaciones de su pulmón derecho brotaban violetas flores,

y es que al izquierdo no le había llegado aún la primavera.

pero esperaba ser contagiado, tarde o temprano.

para que la sonrisa sea completa, y deje de quedarse a medio camino...



soñaba con vivir en un cuento.. en el que todo era tan sencillo. como la historia de dos pulmones floreciendo de sonrisas.

:)

presentación en sociedad.

tururururu

minguito

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cómo gasto papeles recordándote.

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yhorasdesueño.

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no podés ver más allá?
intentalo,
pero de verdad, no de largavistas manchados con el humo de caños de escape mediocres,
dale, que nos sos mediocre,
yo sé que no,
porque aprendi a ver mas allá, aunque sea de a ratitos,
asomate,
yo se que tenés vértigo, todos tenemos vértigo a veces y el mundo no para de parar, y atropellar,
pero asomate, en puntitas de pie,
y con los ojos entreabiertos.
intenta mirar,
mas allá.. de ese sol.
pero más acá.






















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hoy daría lo que sea

por un abrazo tuyo.

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paranoia

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Recuerdo de manera nítida cada detalle de aquel día, era martes, el trabajo atrasado era una mochila que debía dejar atrás y esa mañana me propuse hacerlo.La idea de trasladar la oficina a casa no terminaba de convencerme, el caos de papeles, carpetas, libros y mas papeles ya había superado los límites estipulados para mi zona de trabajo. Aunque debo admitir que de a poco fui encontrando mi propia armonía dentro de ese habitual desorden, trabajaba, comía y más de una vez dormía en aquel sucucho.Ese día, mientras preparaba el café que de manera habitual componía mi nutritivo desayuno, escuche sonar el teléfono irrumpiendo violentamente el silencio imperante, era demasiado temprano para que alguno de los integrantes de mi poco numerosa familia me llamara.

Mientras caminaba por el pasillo en mi mente se iban proponiendo y desechando vertiginosamente una multitud de hipótesis posibles; al llegar a mi oficina el teléfono ya había sonado tres veces; y cinco veces mas hasta que, luego de revolver y tirar varias cosas al suelo en la búsqueda, lo encontré detrás de la computadora y debajo de varios papeles que lo cubrían por completo. Al levantar el tubo, sentí un escalofrío que me congeló hasta el último de mis huesos, escuché ese siniestro sonido, había tono, ya era tarde.

Ya de regreso a la cocina, para retomar la preparación de la infusión que había quedado pendiente, una sensación extraña comenzó a recorrer cada uno de mis, hasta ese momento seguros, pensamientos. Presentía que alguien me observaba, quizás desde el cuadro del anciano, quizás el anciano del cuadro. Una vez en la cocina no me anime ni a probar el café, era probable, que un complot en mi contra hubiera utilizado el teléfono sólo para distraerme, y así poder envenenar de manera estratégica mi desayuno.Sentí al enemigo reírse de mí cuando vislumbré que una cucaracha se escabullía rápidamente en el profundo túnel que se escondía tras la apariencia de una inofensiva rejilla, esa salida estaba bloqueada.

De alguna manera debía escapar, pero el vivir en el décimo piso me limitaba sólo a una opción, salir por la puerta, cosa extremadamente peligrosa, todo menos caer en manos enemigas; el suicidio era la única alternativa visible, pero mis principios se oponían a esa idea.Todo acabó de golpe, como una bomba, el agudo sonido del timbre junto al terror que se había apoderado de mí me hicieron retroceder, sabía que me venían a buscar, ese era mi final. Tropecé con un objeto, luego llegó el golpe seco en la nuca. El teléfono fue lo último que logré grabar en mi retina, estaba en el piso, detrás de mi, inmóvil, siniestramente inmóvil.

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lujan market.


lo importante es creer en algo,
aunque sea en el agua, en el aire, en que hay algo más allá de estos techos bajos,

"(...)Las chimeneas vierten su vómito de humo
a un cielo cada vez más lejano y más alto."

aunque sea en uno..

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.y es que tal vez YO sea todo el mundo esa mirada que acusa y me acusa de todo mal que se me cruce culpable de todo lo que pasa y que no pasa ojos de Gran Hermano en mis ojos de poca cosa que es toda la cosa que pesa y oprime el cráneo machucado de maquinar con máquinas a vapor oxidadas por la lluvia de las lágrimas y sin equipo de seguridad que me resguarde de los accidentes laborales en esa fábrica de ideas absurdas que no paran de elaborarse para carcomer lo puro y simple oculto porque YO lo oculto ente tanto engranaje engrasado que no paro de engrasar por no ver mas acá
pornover
y  v e r.

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en el patio de la abuela

las medias tienen calesita

tejidos de nostalgia

Un cuerpo ya lento que mantiene la velocidad en sus manos temblorosas para dibujar en segundos un jardín de arabescos, hechos de hilos blancos, de sedas, de flores de algodón perfumadas, nubes que entran en mis pequeñitas manos. Entonces, ella se detiene, acaricia mi cabellera castaña, y comienza de nuevo, paso por paso, cantando con cada movimiento de baile, para que yo memorice de apoco y con paciencia, y lo asocie con esa melodía como si escribiera la canción de mi vida.
La canción que aún hoy recuerdo, que cambia de ritmo pero mantiene la suavidad de sus manos, que no paran de crear mientras se columpia lentamente en su mecedora de maderas torneadas y sólo se detienen con el silbido alarmante de la pava que indica la hora del té. Sólo entonces el baile de cintas enredadas llega a su fin, para ser retomado momentos más tardes.
Y así una madeja se desperezaba convirtiéndose en puntillosos soles que iluminaban, y daban más calor que la estufa que brillaba a un costado, pimpollos que coqueteaban con sus vecinos iguales acariciándose en sus contornos.

no lo soñe

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ves?
es lo único que necesitas, una piedrita, una tiza de ladrillo y un suelo de pizzarrón,
para ir de la tierra a ese cielo todo tuyo.

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(...)









Al fin y al cabo, son sólo niños perdidos que nosotros perdimos con los años, pero que alguna vez conocimos al reconocernos en el espejo, al fin y al cabo ellos nunca se reconocieron, asi que tal vez no estén tan perdidos, porque nunca lo tuvieron, si en realidad nunca tuvieron un reflejo más que el de un espejo rasgado, que sólo vomitaba una imagen desdibujada de una infancia desconocida.
Niños nunca perdidos, sin una wendy que los acune hasta hundirse en un sueño que los alivie, niños no perdidos, que entre las Piernas de Nunca Jamás, merodean movidos por la inercia de la supervivencia.






(...)

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no voy a dar el brazo a torcer,
no no y no,
bueno una vuelta más..
vamos a ver que pasa esta vez..

belleza.

"Sé que podría estar bastante enfadado por lo que me paso, pero es difícil estar enfadado cuando hay tanta belleza en el mundo. A veces siento como si la viera toda a la vez y es demasiado. Mi corazón se llena como un globo que está a punto de estallar... y entonces recuerdo que tengo que relajarme y no intentar aferrarme a ella, y entonces fluye a través de mí como la lluvia y no puedo dejar de sentir gratitud por cada simple momento de mi estúpida y pequeña vida... No tienes idea de lo que estoy hablando, pero no te preocupes, algún día la tendrás."

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si esa inconstancia no es algo heroico, y es más bien algo enfermo,
entonces,
carajo que estoy jodida!



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espacios

Al fin y al cabo somos un conglomerado de espacios vacíos, viviendo todos en este conventillo que es el cuerpo.
Vacío existencial.
Vacío en el alma, el espíritu, en la fé o sus derivados incorpóreos
Vacío estomacal,
Vacíos, lisa y llanamente, vacíos.
Agujeros negros sin fondo en los que vertir ofertas, libros. palabras de aliento mas perecederas que un churrasco en el sol a las tres de la tarde,
llenándose de moscas, aves de carroñeras,
volátiles.
Espacios vacíos y contracturados, que se llenan muy eventualmente con pan mojado en leche, y algún que otro producto con fecha de vencimiento a corto plazo, sobre la base de esa lata abollada por las patadas de furia de quien no se resigna ni ésta, ni ninguna mañana. Obligándose al consumo inmediato de esos saborizantes artificiales que lejos están de devolver el dulzor original.
Y cada mañana vuelve a patear la lata, la calle, siempre las mismas calles, y vuelve a patear esa misma realidad de espacios huecos en la que caer de trompa.
Seres inconclusos vagando en pistas musicales y consumiendo formatos cada ves más diminutos. como si con eso pudieran reducir también esos cráteres en el pecho, vidrieras atestadas de promesas para llenar estantes de mediocridad que mañana pasarán de moda.

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cuando no hay nadie más que vos,
estás mas acompañado que nunca.

y ahí esta en silencio recibiendo tus frustraciones,
tus soledades.
tus risas y sonrisas de costado recordando esa frase que te alegró la tarde.

y aparecen imágenes que creías olvidadas,
imágenes que nunca existieron,
pero inventás.


y a veces te da la espalda,
y a veces en una dulce complicidad te mece hasta que tus párpados no pueden sostenerse en pie.


recipiente privilegiado de lágrimas,
de golpes,
de abrazos encerrados en el pecho.


purgatorio y sala de ensayo de frases,
para discursos que jamás serán desenvueltos.


nadie sabe más de vos.
que vos.
y tu almohada.


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florecer, después de un invierno frío,
quizás el mas frío.
y en cada brote ver una oportunidad,
señal de que todavia hay vida
y en cada día.
a fin de cuentas es un viaje,
que puede ser un paseo
hasta el próximo invierno.
en el que no abriguemos en un abrazo.